Remorso

É o que sentimos ao saber de que falhamos,

É o que corrói quaisquer das mentes por mil anos

Ainda que a batalha seja ganha e uma guerra, em si, vencida

À opção remanescente da luxúria pós-erguida.

Frente aos erros, basta que acertemos,

Que obtenhamos, de atitudes, um terreno

Em que a liberdade, à fantasia, brote flores infinitamente merecidas

Pelas nossas mãos plantadas, entre sonhos e magias.

Estudei o tempo da canção e a metragem do Universo,

Provei da força do futuro ao Sol de raios semi-retos.

Alimentar-me-ei com sobras do remorso hoje sentido,

Agora deglutido a cada passo que, de mim, a rua ganha

A fim de me arriscar a ter com trovas sem sorrisos

À noção comprometida de que a glória, à dor, apanha.

Há de nascer ainda um tom sincero de alegria

Em que se encaixem desses versos do poeta em fantasias

Até que a velha errata, por suas, mãos, por vencida, enfim, se dê

À glória enaltecida do vigor, do horizonte a amanhecer.