Antares

Morre em mim fusão de sentimentos,

Rica fibra, ação de meus momentos

Às bravias marés de maremotos

Que, da terra, extraem de simples votos.

Recolhera a relva seus altares,

Indicara, à vez, o céu, Antares.

Por meus olhos, versos se engajavam

Nesta nova, pura, ordem reatada.

Não restaram fórmulas do novo —

Assaltante brandamente em jogo,

Arquiteto, império, da verdade.

À fecunda, herege, realidade,

Se põem névoas, pérolas, vaidades

E, por estas, clamo meu sufoco.

Morfeu

Desiludo-me do livro antes crédulo no ser

No qual se recostavam minhas formas do viver

Em prol da revelada iminência do fluir

De vozes pelas veias inspiradas a ruir.

Seriam fogos de artifício a habilitada alegria?

Nela, se comportam, afinal, as orquestradas energias

Retirando-me do eixo de equilíbrio pelo mar — a porta aberta —,

A sonegar, da latitude, minhas mórficas arestas.

Ah, meu suicídio!

Por que, involuntário, não me oprimes?

Lânguidas têm sido tuas garras e origens...

Qual se tem tornado a relevância de meus dias

Se, por meus passos, há desonra em calmaria?

Há desfalque em demasia em meus conteres

Engajados neste pranto em que se fazem meus deveres.

Mórbido comício —

Reumatismo em meu pulsar do dia em vida —,

Em que se vulgariza minha insólita apatia.