Comovo-me à noção de que existes,
Ó futuro, embora ingrato, enfim, correto
Em prol de lúgubres e mórbidas matrizes.
És, ao tempo, tempestade necessária —
A tempestade a acalentar a moda bucoangelical
Ao passo que, de minha torre, és escada
Em que se move algum deserto, embora incerto, teatral.
Exonera-me de meu presente tão inútil!
Confere o meu passado de batalhas
Aliado ao Sol do futuro de glórias.
Sem a natureza intangível, antes fútil,
Jamais ao luxo constritivo me apegava
Ao longo medo de deter o dom da História.
Dom... O tempo em meu peito se inflama,
Mostra minha idade
E que a vida pela vida agora clama
Sem que haja eterno visto da saudade.
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