Há trajetos, objetos, que a mente nunca estuda
Além dos atalhos, "além dos outdoors",
Além do que é dito tão somente pela voz.
Eu trago o meu jornal para o trabalho,
Mas não posso ainda ler o que, no mundo, há de errado.
Escolas de samba,
Andar na corda bamba,
Mentir com as verdades,
Correr pra ser metade.
Baterias de uma filha
Nos desenhos e nas linhas
Dos cadernos confidentes
(,)
Do chocalho da serpente.
O processo de recuperação dos créditos perdidos...
Algo mais que matemático, além de uma cobrança.
Quebrei.
Fiquei inadimplente nesse jogo do amor.
O progresso da contínua imigração dos hábitos sortidos
Que eu uso pra verter à luz de nossas esperanças.
Chorei.
Não existe "codinome", nem que seja "beija-flor"...
E já volta a saudade
Do sabor de ser metade.
Nenhum comentário:
Postar um comentário